Capítulo 41: O Flautista de Hamelin de Veneza na Rua do Chaveiro

Na nossa idade, os pedidos de amizade no Facebook geralmente são uma mistura de generais americanos de oitenta anos estacionados no Iêmen em busca do amor verdadeiro (e de um cartão de crédito) e amigos de infância daquele grupo que você não vê desde a Guerra dos Seis Dias e que de repente se lembraram da sua existência porque vendem suplementos cetogênicos. Então, quando o ícone azul do terno pisca, meu dedo já está treinado no movimento oficial do Titanic: apagar, bloquear, adeus.

Mas então ele chegou.

Sem perfil falso, sem fotos de paisagem do Google, sem aliança de casamento borrada e mal retocada. Ele era real, incrivelmente jovem e tinha a mesma aparência — absolutamente a mesma — do garoto do filme "Morte em Veneza". Tadzio, a versão do Mensageiro. Uma beleza pálida, selvagem e elegante ao mesmo tempo, o tipo de beleza que não faz a maioria das mulheres correr atrás, mas para mim? Para mim, ele despertava todas as emoções. Sou feita exatamente desse material. O material que se inflama com uma estética extrema, com a promessa de algo que não deveria acontecer. Ele era o Flautista de Hamelin, e eu já estava procurando meus sapatos de caminhada.

"Acordado?" Essa palavra, que geralmente vem de algum homem suado às duas da manhã e me dá vontade de mandar para ele uma receita de canja de galinha, parecia na tela dele um verso de um poema.

Eu ia responder algo cínico. Algo como "Estou acordado há trinta anos, querido, o que você quer?" Mas as palavras permaneceram pairando no ar da sala de estar.

De repente, a luz de néon no canto decidiu diminuir o brilho sozinha, assumindo um tom âmbar quente e esfumaçado. O cheiro do meu café gelado foi substituído pelo aroma doce e intenso de tabaco de qualidade e poeira estelar. A tela do celular não apenas acendeu, como começou a respirar. Suas palavras não foram escritas, foram emitidas como vapor de gelo seco.

Olhei em volta. Os limites do cômodo começaram a se esticar e girar, como se alguém tivesse deixado cair uma gota de aquarela azul-escura em um copo de água cristalina. Meu sofá não era mais um sofá, parecia veludo molhado.

E ele não estava mais dentro do telefone.

Ele estava ali, no limite do meu campo de visão, encostado numa moldura de porta que não estava ali antes. O Flautista de Hamelin de Veneza. Meio sorriso, meio enigma, e seus olhos diziam que não íamos falar sobre o tempo.

Ele estava ali parado, bonito o suficiente para merecer uma multa, e por um breve e miserável instante, voltei a ser um verdadeiro canalha. Minha mente, aquela irritante que nunca dorme, imediatamente começou a recalcular. Olhei para ele e então, em minha imaginação, me vi de perfil. Vamos lá, sussurrou minha voz interior, você se parece mais com a mãe dele do que com a namorada. Eu poderia facilmente ter lhe oferecido um suéter.

Mas o rapaz de Veneza não veio para comer canja de galinha.

Ele deu um passo à frente, e a distância entre nós diminuiu a zero sem que ele sequer movesse os pés. Pensamentos sobre a idade, sobre as rugas no canto dos seus olhos, sobre "o que os vizinhos vão dizer", todos se desfizeram de mim como uma roupa velha e desajeitada. Quando sua mão, fria e lisa como mármore, tocou meu pescoço, meu cinismo hasteou uma bandeira branca e foi se esconder em outro cômodo.

O quarto já havia deixado de obedecer às leis da física de Tel Aviv. O ar estava denso, quase líquido, com o cheiro de uma tempestade iminente. Ele não disse nada, porque flautistas não precisam de palavras. Seu olhar era uma ordem, e meu corpo respondeu como um instrumento musical que de repente se lembra do porquê de ter sido criado.

Minha camisa tinha sumido. Não me lembro se ele a tirou ou se simplesmente evaporou com o calor escaldante que emanava de sua pele. Seu toque era um contraste alucinante: leve como uma pluma, mas com a força de uma maré. O roçar de seus lábios sobre meu osso púbico enviou uma corrente elétrica que me fez esquecer meu nome, meu endereço e o fato de que eu tinha uma reunião no escritório amanhã de manhã. Estávamos entrelaçados um no outro no veludo úmido do que um dia fora meu sofá. Era sexy, desenfreado, suado e repleto de um mistério esfumaçado. O tipo de ato sexual que parece um ritual ancestral acontecendo dentro de uma nave espacial. Cada respiração dele soava como um eco em uma caverna, cada gemido meu se tornava parte da frequência do ambiente. Senti-me sendo desmembrada em partículas e depois remontada, de uma forma muito mais interessante.

E quando chegou o clímax, não veio com fogos de artifício, mas com o desabamento das paredes.

Literalmente. As paredes de gesso branco da minha sala começaram a descascar e se espalhar como cinzas de cigarro ao vento. O teto de concreto se abriu completamente e, de repente, nos vimos de pé, parcialmente vestidos, ou talvez apenas envoltos naquela luz âmbar, no coração da cidade.

Mas esta não era uma Tel Aviv de engarrafamentos na rodovia Ayalon e scooters cortando a calçada.

A cidade assumiu uma aparência apocalíptica, alucinatória e magnífica em sua beleza. O céu era de um roxo berinjela profundo e, em vez de estrelas, lanternas chinesas desbotadas flutuavam nele. De longe, as Torres Azrieli pareciam gigantescos pingentes de gelo derretendo lentamente no horizonte, e o asfalto da rua fluía sob nossos pés como um rio escuro e brilhante de mercúrio. Não havia uma única alma viva nas ruas, exceto por uma matilha de cães-espírito brancos correndo em silêncio exemplar entre os carros abandonados, que pareciam ter sido pintados de ouro.

Meu flautista pegou minha mão. Seus dedos se entrelaçaram aos meus, e ele me puxou para frente, para o desfile noturno do fim do mundo. O vento soprava quente e carinhoso, e eu o segui, cínica e apaixonada, para a ruína mais sensual que esta cidade já vira.

O mar de Tel Aviv já não se lembrava de ser o Mediterrâneo. Quando chegamos à costa, a água não espirrava na areia, mas sussurrava. Era negra e lisa como um lago de tinta, refletindo o céu roxo-berinjela e as torres de gelo derretendo da cidade. Meu flautista entrou direto na água, arrastando-me atrás dele. Eu esperava o frio familiar, o tremor, mas a água estava morna como um banho de óleos. Meu vestido flutuava ao meu redor como as asas de uma borboleta noturna. Ele se virou para mim, a água alcançando sua cintura jovem e perfeita, e sua beleza tadjique brilhando na escuridão como um poste de luz solitário na neblina. Seu contato com a água se tornou mais uma rodada de confusão sensorial, meio natação, meio dança transgressora, enquanto as ondas escuras nos envolviam e obscureciam o horizonte. Não havia passado, não havia futuro, havia apenas umidade morna e sua respiração em minha pele.

Mas o Flautista de Hamelin tem um cronograma, e a fantasia não termina no vermelho.

Antes que eu pudesse entender como o sal não estava ardendo nos meus olhos, nos vimos caminhando, completamente secos (não me pergunte como, as leis da física enlouqueceram), pelos becos do mercado de pulgas de Jaffa.

O mercado estava vazio, mas completamente vibrante. As lojas de antiguidades e artigos vintage abriram sozinhas, e os objetos começaram a dominar o mundo sem a nossa presença. Poltronas dos anos 60 flutuavam a um metro do asfalto, luminárias antigas acendiam e apagavam com um ritmo constante, e tapetes persas se desdobravam como tapetes vermelhos em Hollywood, só para nossos pés descalços pisarem. O Flautista de Hamelin tirou um colar de pérolas negras de alguma prateleira fantasmagórica, colocou-o em meu pescoço, e com um olhar para ele, percebi que aquele apocalipse era, na verdade, a melhor liquidação da cidade, e tudo de graça.

Então ele me agarrou pela cintura, me deu um beijo que literalmente me deu asas, e com uma rajada de vento, alçamos voo. Como o voo de um pássaro.

Sobrevoamos a frenética Tel Aviv, avistando as luzes âmbar e roxas lá de cima, e de repente despencamos, como uma bomba de sensualidade e estética, direto na... Rua dos Chaveiros.

Bem, veja bem. Você pode criar uma fantasia surreal até amanhã, mas a Rua do Chaveiro continua sendo a Rua do Chaveiro. Mesmo no fim do mundo, o caráter é mais forte do que qualquer coisa.

Nos vimos parados no meio da rua, entre uma oficina mecânica "Express" e uma concessionária de carros usados que havia passado por uma transformação radical. Os nobres cães brancos que nos acompanhavam antes? Ali, haviam se transformado em uma matilha de gatos de rua ruivos e caolhos, que nos olhavam com um ar de "O que vocês pensam que estão fazendo aqui sem autorização da prefeitura?".

Meu flautista, com toda a sua atmosfera misteriosa e sombria e sua palidez divina, estava ao lado de uma placa de neon meio quebrada com os dizeres "Moshe Brothers Tire Shop". O neon piscava e zumbia com o ruído irritante de uma mosca presa. Cada vez que a luz do neon acendia, iluminava seu rosto angelical com a luz verde doentia de uma Subaru station wagon de 94.

“Tadzio”, sussurrei para ele, tentando dissipar a atmosfera esfumaçada, “me tire daqui”. Ele abriu sua boca jovem e bela para me responder com uma frase profunda sobre a essência da existência, mas naquele instante, de dentro da garagem abandonada e apocalíptica, emanou um eco alto como o de uma britadeira espiritual.

O gaiteiro tentou fazer um movimento magnético e sensual, mas quase tropeçou numa lata preta de óleo de motor.

Eu o observei, um rapaz de Veneza, tentando manter ares de semideus romântico enquanto exalava um cheiro que lembrava uma mistura de perfume e graxa de freio. Meu cinismo chegou em casa acompanhado de tambores e danças. Contive uma risada. Ah, claro, pensei comigo mesma, não existe fantasia no mundo, por mais louca e sensual que minha mente possa conceber, que sobreviva à Rua do Chaveiro sem receber um orçamento para a troca da correia dentada.

Era impossível ficar na Rua do Chaveiro. As garagens e a graxa eram um insulto à estética do Flautista de Hamelin, e eu me recusava a deixar que a realidade suada estragasse o fim do nosso mundo. Agarrei a mão dele com força e, num instante, nos tirei dali.

A Rua Locksmith desabou sobre si mesma como uma caixa de papelão molhada, e o barulho da britadeira foi engolido por um silêncio profundo e sufocante.

Fomos lançados em um novo espaço. Sem garagens, sem cidades, sem paredes e sem céu. Apenas uma escuridão densa e quente, feita de veludo negro e infinito, como se tivéssemos entrado nos bastidores do universo.

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Ali, o humor perdeu a sua força. O cinismo, que me protegera a vida toda, dissolveu-se e virou pó. Não era mais necessário.

Ele se virou para mim, e desta vez não havia nada de angelical ou distante nele. Era uma beleza selvagem e exigente, quase cruel de tão precisa. Seu corpo, jovem e liso, se agarrou a mim com um desejo desenfreado, e o calor que emanava de sua pele consumiu todas as minhas últimas defesas. Nosso encontro se tornou tempestuoso e intenso, silencioso, mas repleto de respirações entrecortadas e uma necessidade primal, quase violenta, de me perder.

Suas mãos percorriam meu corpo como uma tempestade. Sabiam exatamente onde tocar, como apertar, como expandir os limites do prazer até o extremo do tolerável. Cada beijo seu era como uma rendição, cada toque em minha pele parecia a gravação de uma memória indelével. Nos envolvíamos um no outro na escuridão quente, sem idade, sem identidade, dois corpos dançando ao som de uma melodia antiga e encantadora. Nosso suor se misturava, nossos corações batiam no mesmo ritmo frenético, e o desejo era tão puro, tão sensual e total, que parecia a única coisa real que já existiu.

Durante o toque quente e eletrizante, senti seu corpo começar a perder volume físico. Seus dedos, entrelaçados aos meus, ficaram mais leves, mais etéreos. Olhei em seus olhos, aqueles olhos hipnotizantes de Tadzio, e os vi congelar. Sua pele quente tornou-se lisa, fria e plana.

Ele não desapareceu numa explosão. Simplesmente recuou, encolheu-se e voltou a desaparecer, tornando-se apenas o contorno da sua própria imagem.

Abri os olhos.

Minha sala de estar havia voltado ao normal. O cheiro do meu café frio ainda pairava no ar, e as paredes eram sólidas, feitas do banal gesso e reboco de Tel Aviv. Respirei fundo, tentando regular meu pulso, e a parte racional do meu cérebro rapidamente entrou em ação.

Vamos lá, Yael, sussurrei para mim mesma com um cinismo cansado, que fantasia maluca. Você se superou completamente. O Flautista de Hamelin, Morte em Veneza, o fim do mundo... Você estava toda sonhando acordada na frente do perfil do Facebook de um cara que você nunca vai conhecer na vida. Tudo isso estava na sua cabeça.

Virei-me de lado, estendendo a mão para o criado-mudo para pousar o telefone e tentar adormecer.

Então, pelo canto do olho, eu paralisei.

Na mesa de cabeceira, bem ao lado do meu copo d'água, havia uma fotografia. Não a tela de um celular, não pixels acesos, mas uma fotografia de verdade, impressa em papel, emoldurada numa moldura de madeira antiga e desgastada. E da fotografia ele me olhava. O rapaz de Veneza. Meio sorriso, meio enigma, e seus olhos pareciam se mover na escuridão do quarto. A fotografia dele. A verdadeira.

Meu coração deu um salto, e dessa vez não voltou ao ritmo normal. Isso me acordou completamente, acabando com qualquer chance de dormir, eliminando qualquer possibilidade de explicar essa noite como se fosse apenas mais um post de blog.

Virei-me de costas. Fiquei olhando para o teto branco, imóvel demais. Não conseguia dormir de jeito nenhum. Fiquei ali deitada, na escuridão esfumaçada da realidade, com os olhos bem abertos, as mãos ainda sentindo o calor da pele dele e a mente nadando num mar de pensamentos, sem nenhum bote salva-vidas de cinismo para me resgatar dessa beleza insana.

Capítulo 41: O Flautista de Hamelin de Veneza na Rua do Chaveiro