Capítulo 3: Itay, o General, as Ovelhas e a Operação "Espadas do Amor"

Após o glorioso fracasso com o Sol "espiritual", decidi mudar de estratégia. Se o vento sopra numa direção incerta, talvez você precise de alguém com os pés no chão. Alguém sólido. Alguém que saiba dar ordens, mas também amar.

Então ele veio comigo.

Itay não apenas "estava no aplicativo". Itay gerenciava seu perfil como uma complexa operação militar em território inimigo. As fotos: ele está em um jipe ao fundo, usando binóculos, olhando para o horizonte esfumaçado da fronteira norte. A idade: próxima da minha, mas a energia? Como se tivesse acabado de sair do 1º Batalhão. Ele é um militar graduado (da reserva, voluntário, mas quem se importa com os pequenos detalhes quando se tem um uniforme?), que está ali mesmo, no Líbano, ou pelo menos na tênue fronteira que nos separa.

Seu primeiro endereço não foi "Oi" ou "Ara". Itay não escreve mensagens, Itay envia telegramas poéticos da frente de batalha. Era meia-noite (o que é meia-noite para quem não é Napoleão). O telefone apitou.

Aqui está o texto original, eu não o alterei (imagine a voz de Danny Kushmaru ao fundo lendo notícias dramáticas):

"Estou sentado em uma rocha acima da empresa."

noite.

Ah, bom dia...

Os gritos de um rebanho inocente dentro de algum celeiro e os sons de harpas solitárias aqui e ali.

Dispersa pontos de luz pálidos por toda a área dentro do Líbano.

Existem vários motores roncando por perto...

O ar carrega consigo o cheiro de combustível + poeira de ovelha + fumaça de carvão + 'tensão...

Café!!!

Nada como um bom café. Ele sempre chega na hora certa e é sempre apropriado. Principalmente numa noite como esta!

O Kaymak se acumula dentro da jarra e espalha um aroma maravilhoso por toda a região da Alta Galileia.

E de repente!

Aqui está você... bum!

Ao passar por ali,

Vocês são só pensamentos. Um andar tão calmo e despreocupado, e um sorriso tão natural, como se não houvesse guerras no mundo.

É incrível como, na beira do mundo, em um silêncio frágil, sem que você saiba e certamente sem planejar, você faz o mundo parar por um segundo.

Então ele olha para mim (seu sorriso que acabei de inventar para mim mesma) e faz esse "clique"...

E aqui está,

De repente, minha direção mudou.

E você?

Continue, continue, continue...

Você segue tranquilamente pelo caminho online como se nada tivesse acontecido.

"Bom dia, Yael, princesa virtual. Espero que sim. Sorria para mim também."

Então, como se quisesse ter certeza de que eu estava completamente derretida, ele anexou um link do YouTube. Não qualquer música, mas "The Green Leaves of Summer" da banda "The Brothers Four".

Eu li. Duas vezes.

Meu cinismo, geralmente um guardião implacável com a espada desembainhada, baixou a arma. Havia algo tão... hemingwayano nisso.

O homem enrugado, a noite, o perigo, as ovelhas e o café preto. E em meio a todo esse caos masculino, ele me vê. Yael, a princesa virtual. Eu me apaixonei. Como uma novata no primeiro dia numa base de recrutamento e seleção das Forças de Defesa de Israel.

A campanha: dez dias de preparação

Durante duas semanas tivemos um caso pelo WhatsApp. Conversas profundas noite adentro. Ele falava sobre responsabilidade, sobre os soldados, sobre a situação. Eu falava sobre a vida, sobre pensamentos, sobre saudade.

Havia uma tensão crescente ali. Cada palavra sua era calculada, cada frase visava conquistar mais um alvo fortificado no meu coração. Eu me sentia parte do esforço de guerra, como se meu sorriso fosse o escudo dele. Ele era inteligente, eloquente e, acima de tudo, me fazia sentir importante.

Então, o encontro foi marcado. Ele saiu para a festa depois. Eu dirigi até a casa dele, no norte de Sharon (não até Lebanon, mas perto). A casa dele era agradável. Ele era... ele mesmo. Um pouco mais velho do que nas fotos, um pouco mais cansado, mas com aquele carisma militar. A noite foi agradável. A madrugada foi... bem, foi. Fiquei para dormir.

Pela manhã, tudo mudou.

Ele se levantou e, de repente, o general voltou. Não o general poético que escreve sobre ovelhas e cabras, mas o comandante estressado que precisava retornar à sala de comando de guerra. Ele se apressou em se organizar, mal olhando na minha direção. Estava frio lá. Não o frio da Alta Galileia, mas o frio de uma sala de cirurgia. Ele pode ser idoso e voluntário, mas a guerra, a ação – esse é o seu combustível. E eu? Eu era apenas uma parada para refresco no caminho de volta para a frente de batalha.

Saí de lá com um sentimento pesado. Dirigi para o sul, e o silêncio no carro era ensurdecedor.

A retirada (e o silêncio)

Dois dias. Não tive notícias dele por dois dias inteiros. O homem que escreveu poemas sobre Kaymak fervilhando sob fogo não conseguiu encontrar um minuto para enviar um emoji de joinha. Eu o vi online. Vi o "visto por último". Mas nossa conversa ficou órfã. Eu entendi.

Percebi que eu era uma plateia. Eu era o palco do seu monólogo. No terceiro dia, decidi que não ia esperar pelo telegrama de demissão.

A Última Batalha (no WhatsApp)

Escrevi para ele. Sem filtros, sem polidez, com toda a ofensa e raiva de uma mulher que percebe que era apenas uma figurante no filme de outra pessoa.

Escrevi para ele dizendo que ele era narcisista e babaca, uma combinação triste. Disse que ele me deixou louca por uma semana inteira com toda aquela expectativa criada pelos filmes. Você só estava procurando sabe-se lá o quê... Eu disse: "Você não parava de falar e, quando eu já tinha dito uma palavra, não hesitou em me interromper com 'Ah, você não vai me deixar falar'... Falta básica de noção para se virar". Repreendi-o por viver com a cabeça enfiada no próprio traseiro e não enxergar nada além de um metro de distância. Ele estava ocupado tentando me impressionar e não se importava comigo. Acrescentei: "Você será mais um capítulo no meu livro. Um capítulo de decepção e tristeza".

E mais: "Não consegui olhar nos seus olhos uma vez sequer a noite toda, seu olhar vagava por todos os lados e você estava mais preocupado em impressionar e conquistar do que em ser impressionado. Patético. E triste. Não foi um encontro memorável, nem um sapato. Para mim, você é principalmente uma decepção memorável. Simples assim. Vou gastar mais alguns minutos da minha vida desabafando e sairei daqui respirando ar puro, de cabeça erguida, e sem olhar para trás. O próximo passo é forte."

Esperei. Eu sabia que ele responderia. Narcisistas sempre têm a última palavra.

Itay respondeu imediatamente: "Sinto muito. Sinto muito, porque entendo que fui totalmente rejeitado e, portanto, é provável que você não queira me ver novamente. Você é uma pessoa inteligente e, por isso, não tenho escolha a não ser respeitar suas próprias conclusões. Com pesar, sim, mas aceito. Apenas dois comentários para você. Acho que foi um bom encontro (minha conclusão pessoal).

De fato, houve uma expectativa. Eu estava realmente ansioso pelo encontro."

Eu não estava procurando por isso... Já tem muito disso por aí. Como eu, como você. Aqui foi algo mútuo. Não houve estupro. Você até trouxe roupas confortáveis ​​antes e durante o encontro."

E ele ainda acrescentou: "E foi ótimo. Na minha opinião. E foi divertido para nós dois. Peço desculpas por não ter entrado em contato logo depois. Foi uma época complicada no norte, e na maior parte do tempo também sem celular. Planejei conversar com mais detalhes e escrever no Shabat. Você é uma mulher ótima e muito inteligente, fico feliz por ter passado um tempo com você e por ter descoberto isso. Aliás, falei com um amigo professor. Ele conhece um ortopedista..."

Li a mensagem e fiquei sem ar. "Você trouxe roupas confortáveis"? "Não houve estupro"? É esse o nível? E a última frase me matou. No meio de uma conversa de despedida dolorosa, ele se lembrou de um detalhe técnico sobre um ortopedista que tínhamos discutido brevemente? Quanta falta de noção!

Eu imediatamente gritei de volta: "Como exatamente eu deveria querer encontrar um homem que, durante a manhã seguinte e dois dias inteiros, simplesmente desapareceu! O que exatamente eu deveria pensar? Não me venha com essa de guerra. Você quer controlar cada detalhe, cada momento, mas por que eu deveria acreditar em você? Quando você quis 'conquistar' meu coração, a guerra tornou isso possível. Mesmo tendo acessado meu WhatsApp inúmeras vezes desde então e até ontem à noite, você não conseguiu encontrar um momento para enviar um emoji de coração? Você sequer consegue entender que isso é um grande erro para uma pessoa como eu? Você realmente não vê a ofensa?"

Você respondeu: "Com pesar, mas aceito. Obrigada pelos poucos pontos positivos que você encontrou em mim. Eles se destacam e são muito enfatizados graças à enorme escuridão que você me infligiu."

Ah, o sacrifício poético. De repente, o general carrancudo se tornou um poeta atormentado a quem alguém "atribuiu escuridão". Poupe-me.

E é isso.

A operação foi concluída.

As tropas retornaram à sua base em segurança (aproximadamente).

Fiquei com uma lição importante: quando um homem escreve poemas sobre ovelhas no meio da noite, ele não está procurando um pastor para o seu rebanho. Ele está procurando uma plateia para o seu show de um homem só. E eu? Já chega de aplausos.

Percebi que este WhatsApp não é apenas um aplicativo, é o ancestral das impurezas da comunicação humana, uma fábrica de ilusões de proximidade. Ele permite que as palavras floresçam sem disfarce, que as emoções se contorçam sem tom de voz e que as mentiras soem como a pura verdade só porque você adicionou um coração vermelho a eles.

Aprendi da maneira mais difícil que aqueles que constroem palácios de amor digitando acabam te deixando para viver sozinha nas ruínas de um grande mal-entendido.

Próximo.

Itay, o General, as Ovelhas e a Operação "Espadas do Amor"